As Cores

Ela deixou cair o terço de madeira.

O verdadeiro símbolo, ela carregava dentro dela.

Correu até a porta de saída, e ali, no portal aberto,

respirou fundo o ar quente da manhã. Ele,

havia ficado para trás.

Talvez estivesse no chão, junto ao terço.

Talvez, estivesse sendo descartado,

improvisado,

reutilizado.

Mais esse tipo de conto abstrato já não a interessava mais.

Olhava para o mundo à sua frente, e via cores,

tantas cores,

Tingiam toda a volta, tingiam toda luz,

tingiam os sabores.

Tingiam sua pele, seus cabelos,

e quando nada mais havia para ser tingido,

mudavam todas as cores de uma vez só.

E ela se perguntava:

Se sorria, se chorava,

por que tão diferentes são os seres humanos,

que não podem retribuir simples carícias,

gestos,

demostrações,

sentimentos não transparecidos?

Talvez não entendessem as cores,

ou não liam o que estava escrito.

As cores faziam-na compreender o mundo.

Compreender as belezas e as incertezas,

as dores e as recompensas, de viver uma vida oportuna,

inteira,

plena,

concorrida.

E ali decidiu sua missão:

Puxar todos para o alto, tirando-lhes os pés do chão,

Mostrar a face do mais alto enquanto as voltas do planeta consertam

erros e desabafos.

Assim, se todos soubessem do segredo que agora lhe era sussurrado ao pé do ouvido,

Poderiam todos ultrapassar a porta

e respirar o ar quente da manhã ,

sentindo as cores,

apenas as cores.